Брожу одиноко дождями укрытая,
Я больше не нужная, Любимым забытая.
И ветер холодный все сны забирает,
Листвой пожелтевшей шурша, накрывает.

Больная, невзрачная… тяжесть на сердце,
От грома раскатов мне некуда деться,
Он томную душу с груди вырывает,
Листвою опавшей покой заметает.

Вся жизнь опустела, как ветки рябины.
Созрела весною Любовь, не остынет.
Но, долго ль осталось блуждать и терзаться?
У Бога молю я: «Дай силы остаться!»

Турникет, эскалатор, вагон…
По кольцу пару станций поспешно.
В переходе доносится стон…
Это скрипка… Легко, безутешно.

Мальчик в серой куртенке, глаза
Опустив в пол, играет устало
Этот вальс нашей дикой любви,
Что текла как-то хмуро и вяло…

Слезы градом из глаз… Пустота,
Только мальчик… И скрипка рыдает…
Звуки быстро летят в никуда
И с усмешкой задумчиво тают.
… показать весь текст …

Душа человека раскрывается и расцветает только через Любовь, а растёт — только через Боль.

Сердце безмолвно, но умеет кричать, —
Услышать его не всем дано.
Человек может долго молчать,
А внутри него буря кипит давно.

Прислушайтесь к близким, родным,
Помогите, пока не поздно.
Быстро можно вдруг стать чужим.
А лучше вместе смотреть на звезды!

Говорят, что счастье человека — внутри. И каждую минуту человек счастлив! А несчастны мы всего лишь потому, что ищем своё счастье снаружи.

Запреты рвут любовный черновик,
плывет в нем сплин и кутает прохладой,
проникнув колким льдом за воротник,
немой душою смотрит в листопады…
Себе внуши, что не было и нет
разбитой чаши в сколах изразцовых,
и бабочки стремящейся на свет
порхающей над пропастью багровой…

Горит закат и зыбкий полумрак
беснуется в шагреневых лоскутьях,
где гулкий вой расстрелянных собак
с пророчеством проклятия не шутит…
Стучит по стеклам дождь и в горле ком,
… показать весь текст …

Боль физическая прорывается наружу слезами и криком, душевная — стихами, музыкой, искусством.

Как трудно было нам с тобою, мама,
Понять друг друга… Вот опять
Очередная жизни драма…
Не прекращает удивлять
Меня судьба… Готова не была
К такому повороту, но — случилось…
Вопросов всех тебе не задала —
Их много накопилось.
Не разгадать теперь семейных тайн — как жаль!
(Хотя порой мне сон ответ приносит).
Я прячу чувства, но в душе печаль…
Ты, память крепкая моя, возьмёшь да и забросишь
В дни юности, куда дороги нет,
И я всё мучаюсь, ищу, ищу ответ…
… показать весь текст …

Если у человека где-то болит, он способен говорить и думать только об этом.

Искусство — это мир, объединяющий природу и область воли, приобщающий человека к прекрасному и возвышенному.
Задача искусства состоит в том, чтобы не копировать вещи, а раскрыть их и через них увидеть суть, чистую волю, в отличие от науки, которая приукрашает, идеализирует и упорядочивает мир.
Искусство — это момент, когда душу разрывает в клочья, это боль, которую нельзя выразить в понятиях и алгоритмах. Но в той степени, в которой мы созерцаем происходящее и возникает некоторое отстранение, позволяющее нам посмотреть на свою боль со стороны.
Именно поэтому в искусстве реальность открывается как чистая боль.

«Я кричу, только вы не слышите…»

Ночь — всегда всё преувеличивает, обостряет чувство одиночество,
заставляет вспоминать то, что хочешь забыть.

Ночь как будто создана для печали, раздумий, одиночество, или безумной страсти.
Теперь я каждую ночь засыпаю одна.
Лежа в кровати, обняв тонкой рукой подушку, смотрю в окно, за которым падают листья на мокрый асфальт.

Они падают бесшумно, но я слышу каждый удар падающего листа о землю.
Может быть, это удары моего собственного сердца.

И листопад превра…
… показать весь текст …

Улыбка — это не всегда проявление радости. Иногда за ней прячется израненная душа, кричащая от боли.

Я не живу уже…
От боли я кричу стихами.

В тот день, когда узнала
О твоей измене
Душа моя познала боли ада.

Не знала и не ведала
Я раньше, что может быть
ТААААК больно!
Так невыносимо больно!

Цветы все потеряли краски
И умерли со мною.
… показать весь текст …

Когда сердце разбивается, то осколкам уже не срастись. Это не как отвалившийся хвост ящерицы, а как разлетевшийся на несчётные осколки витраж: собрать его невозможно. Во всяком случае, прежним ему уже не стать. Сколько ни собирай осколки, былого витража не получится, будет только куча битого цветного стекла. Разбитые сердца не заживают. Это не срабатывает. Возможно, я рассказываю тебе о вещах, о которых ты и так всё знаешь. А возможно, что нет. Я знаю одно: когда половина отмирает, болит всё. Боль ты получаешь вдвойне, а всё остальное — только наполовину. Можно потратить весь остаток жизни на составление прежнего витража, но это бесполезный труд. Осколки нечем скрепить.

Вы обратитесь к своей совести,
Чтоб в полной мере осознать
Все мои боли, мои горести,
От вас пришлось мне принимать.

От вас, от вас, мои любимые,
Слова как плеть, глаза, как нож.
Саднят во мне, неугасимые,
По сердцу боль, по телу дрожь…

То, от чего женщины горько плачут,
мужчины порой умирают…

Самое отвратительное, это когда твоя душа тянется к человеку и ты сам не понимаешь почему, но это так. Тебе как-то спокойнее с этим человеком, ты чувствуешь себя хорошо с ним. И в один прекрасный момент этот человек просто отказывается от тебя, просто на раз два. И это больно, очень.

ТАНЕЦ НА ПЕСКЕ

Тёплой волною
Нас обнимал Океан,
Благословляя…

Видели звёзды:
Мы босиком на песке —
Вечные души…

Ночь откровений
Нам Океан подарил,
Как дивный жемчуг…
… показать весь текст …

Любовь не нужно доказывать словами или поступками,
она проверяется временем и измеряется болью.

Это какая-то неправильная боль. Её не лечит Ибупрофен.